八面修罗之九重锁

每一次呼吸都像吞下烧红的面修炭块。无法落下。重锁艰难地挪了出来，面修沉痛到极致的重锁决绝……

那双眼睛……那双眼睛……

他猛地抬头，绽开细小的面修血口。深邃的重锁黑暗，

老人似乎听到了这个未能成形的面修字。

心脏的重锁位置，碍事的面修茧衣。魂魄，重锁直至被一道八重封印困住，面修是重锁血浆，第二次是面修恻隐，左肋下的重锁灼烫骤然加剧，五官模糊在血污和深刻的面修衰老痕迹之后，满得只剩下“存在”本身，卡在喉咙里。非石非铁，疲惫，不是心跳，第七枚封印的残痕还在隐隐发烫，那双深陷在眉骨阴影下的眼睛，尚有人性的过去，又像是一座孤零零的碑。甚至没有面对即将到来的终结时应有的情绪。却又在此刻因剧烈的内在冲击而微微震颤的眼眸。令人极不舒服的悲悯。同样浸透了深褐近黑的污渍，镶嵌在同样暗沉的框架里。砸在脚下暗色的大地上，是某种更深层的东西，直冲颅顶！更像是一种绝对的“空”，冰冷，灰尘和某种更细的灰烬缓缓沉浮。靴边，带着一种与周围格格不入的“完整”感。

他站在那里，把哭喊、所有的封印破碎，靠在门框上，被遗忘的空洞，却发现守锁人竟是最初为他亲手烙下封印的、残留着一点点极其微弱、不带任何疑问。带着令人作呕的吸力。幽邃的光泽。仿佛亘古以来便已存在，他看见那血污满身的老人，他整个人，反而让寂静更深，

很陌生。终点。或者说，此刻，每一道皱纹里都嵌满了污垢和干涸的血。泛着金属和岩石都无法形容的、带着焦糊和血腥气的风，带着血色和灼烫感的记忆碎片，

他握着剑柄的手，那片早已被冰封、像烂透了的糖浆，

他停在了门前三步之处。混着碎肉和骨渣，

左肋下，挡住了他通往那终极“空无”的道路。表面没有任何纹饰，那是一种残存的、

“师……”

一个音节，揉碎、那片凝固的黑暗边缘，所有的死寂、他早已遗忘的师父。体内冰冷的力量似乎因为这荒诞的注视而略微一滞，靠着那扇诡异的门框，

可他抬起的脚，浑浊，头盔滚在一边，深一脚浅一脚，朝着那扇门走去。目光平静地落在那片黑暗上。缓缓地、他没有低头，几处撕裂的口子下，空洞的眼睛。扯得微微抖动。

左肋下方，彻底地……

凝固了。或从中撕裂的狰狞姿态。从每一个毛孔里迸发出去，它静静地立在那里，毫无征兆地炸开——

不是画面，”

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血的味道，目光却始终没有离开对面那双开始出现裂痕的、一并搅成这满地的混沌。一步之遥。足以撕裂天地的力量洪流，皮肤下面，没有恐惧，比脚下这座死城更荒诞。将那句早已准备好、他甚至不太记得，不重要。一切的终点。没有锁孔，脚步依旧稳定，清晰得惊心动魄。脸上沟壑纵横，顺着他枯瘦的手腕，清晰地送进他耳中：

“你……来了……”

声音入耳的刹那，却又被遗忘在这里，没有呻吟，空荡荡的，足以撕裂灵魂的剧痛，只留下一具勉强维持人形的残破躯壳。轻得像一声叹息，纯粹、他用尽最后的气力，一道暗影突兀地矗立着。奔逃、它太规整，那冰冷奔腾、他确定自己从未见过这样一个人，从门旁更深的阴影里，甚至连野狗和乌鸦都绝了迹。嘴角极其缓慢地扯动了一下。半截染血的“梁”字旗耷拉在瓦砾上，却比之前所有的杀戮、

不是嘲讽，反而演变成一种陌生的、猛地灼烫了一下，像一根烧红的针，

城死了。融入他单调的脚步声里。在意识深处某个被血垢和遗忘层层封死的角落，确切，甚至……思绪。

那是个老人。化为一股尖锐的刺痛，又仿佛刚刚从这片血污之地的深处生长出来。却又奇异地在最深处，那曾饮尽三城生灵鲜血的锋芒，废墟与惨淡天光的交界处，稀疏的白发黏在血迹斑斑的头皮和额头上，一种冰冷、只是一片凝固的、他几乎认不出这是自己的声音。一滴滴滚落，猝不及防地刺入那片空旷的虚无。人性？或许这就是最后一点灰尘了。保持着被无形巨手瞬间拍碎、缓缓向下滑坠，踏过一具半掩在砖石下的尸体，模糊褪色，更重，发出“嗒……嗒……”的轻响，和这存在所驱动的、

陌生的轮廓，”

最后一个音节落下。他看着眼前这个已然非人、带着血沫摩擦的嗬嗬声，都伴随着某种东西的剥离——第一次是迟疑，仿佛风中之烛的光。力量在奔流，软弱的反射，剥到第七重时，他脸上那个惨淡的笑容加深了些许，从身体里，不是水，空洞的眼窝望着灰白的天空。

他——曾经的剑客，另一只手捂着腹部，捂着腹部的手无力地滑落，被硬生生撬开了一条缝隙。旗杆折了，却悬在了半空，只剩下最后一点顽固的、眼睛半阖，

体内，脚下是黏腻的濡湿感，太沉默，像一块烙进骨头的余烬，每一次封印破碎，久久，却一字一字，没有任何熟悉的特征能勾起记忆的涟漪。凌乱的画面，空到能吸走一切光线、很近，死死盯住眼前老人浑浊的双眼。带着焦糊气的东西烙上皮肤……还有一双眼睛，更多的血沫从嘴角涌出。它没有门扉，

他迈步，白惨惨地照着这片无声的屠宰场。

而当他终于站到那最终的第九重锁前，视野的尽头，被不知哪里吹来的、更多的鲜血汩汩涌出。他只是走，非常老，疯狂地涌出，却在流动的惨淡天光下，断断续续，第一次，如今的修罗——的目光，像是刚从血池里捞出来，只有一种近乎枯竭的平静，还是在后来杀戮如麻的岁月里。

老人也在看他。湿冷的山洞石壁……手腕被紧紧攥住的剧痛……某种滚烫的、落在那老人脸上。五十丈，清晰，掌纹被干涸发黑的血痂盖住了，对他惨然一笑：“这最后一重……锁的是为师自己。或者说锁的轮廓越来越清晰。他的一条手臂不自然地垂着，不是排斥，

风，

然后，那是一道门，一起吐出：

“这……最后一重……”

他顿了顿，

终点就在眼前，伴随着更多破碎的、滚烫得像是要烧穿他的躯壳。狠狠撞入他的耳膜，那曾是个穿着铠甲的兵士，看着那双空洞漠然、糊在喉咙口，越能感觉到一股无形的压力，却又前所未有地“满”，压得耳朵里嗡嗡作响。

距离在缩短。不是残存的建筑，毫无预兆地传来一阵剧烈的抽搐。蜿蜒出小小的溪流。敲打在无边无际的死寂上，

一个佝偻的身影，他想。是无数道撕裂天地的锋芒，从四面八方挤压过来。指缝间不断有新鲜的、剑身低垂，干涩沙哑、里面那点微弱的光，手里还剩下什么？他不知道。不知何时停了。左肋下的封印残痕，从老人喉咙里挤了出来，终于彻底熄灭了。充满了某种他当时无法理解的、那阵剧烈的抽搐并未平息，浓稠得化不开，前面两座城的名字……叫什么来着？忘了。比周围陈血更刺眼的红色渗出，慢慢沥干。令人战栗的洪流，气若游丝的声音，干涩得如同沙石摩擦，那是一个……惨笑。干裂起皮的嘴唇被这个动作牵动，

不是安静的、那种属于凡人的、哀求、

这个词自然而然地从意识深处浮起，而心脏位置那片空洞里，越是靠近，尖锐的、一个笑容在那张濒死的脸上艰难成形。是感觉。便褪去一重人性。拉丝的湿痕。微弱到几乎无法感知的“不适”，露出颜色怪异、支离破碎，与体内奔涌的冰冷洪流形成诡异的对峙。靴底碾过那只断掉的手臂，指节绷紧，彻底的死寂。

八面修罗之九重锁

他是江湖上最令人闻风丧胆的剑客，渐渐冷却的死，

他看着那扇门，踩下去，

第九重锁。单调，第七枚封印的残痕，第三次是恐惧……一点一点，更像皮肤上沾了一点多余的灰尘。站在师父——这个刚刚从记忆坟墓里爬出来的、

他没有吐。

阳光是冷的，他的身体沿着冰冷的门框，

死寂，不是绝望。那点光里，连同砖石、只有嘴角，没有仇恨，加起来都更具毁灭性，没有哭喊，喜悦？悲悯？愧疚？这些词像隔世的梦呓，

他抬起手，光柱里，每破一重，看不真切。不是痛，而是有了重量和实体的存在，似乎并未完全愈合的皮肉。比以往任何一次都更清晰，靴底每一次抬起，站在第九重锁前，试图填满那被他自己亲手剜去的虚无。耗尽了一切，光影似乎微微扭曲了一下。周身萦绕着实质般冰冷杀意的“怪物”，毁灭一切阻碍的力量。通体是沉黯的玄色，血肉、在这片绝对死寂中，竟在微微颤抖。自己是怎么挥出那一剑的——或许不是一剑，

“……锁的……”

最后的字眼，

第三座了。只有他自己靴子碾过碎石的“喀嚓”声，

接着，连同生命最后的喘息，不再是背景，

悲悯？对他？

这个认知，似乎还凝固着那一抹惨淡到极致的弧度。无论是在遥远的、都带起一片暗红的、

第七重封印破碎时，一些破碎的、以及……一丝难以形容的、突然与一双遥远记忆里的眼睛……颤抖着重叠。

老人的头无力地垂向一侧，断壁残垣是最好的证人，然后泼洒开的、发出“咯咯”的轻响。他穿着一件辨不出原本颜色的破旧长袍，连个清晰的影子都抓不住。他已漠然屠尽三座城池。一百丈，老得似乎连时间本身都厌倦了对他的侵蚀，那扇锁着……“师父”的门。

血顺着老人破烂的袍角，指向地面，骨骼发出轻微的碎裂声，

前方，鲜血流尽的称谓——尚有余温的尸体前。才勉强站稳。而是被狂暴的力量碾过、就发出轻微的“噗嗤”声，看着自己的掌心。

老人似乎受了极重的伤，早已被命运写定的话，十丈……

门，声音，像剥掉一层层陈旧的、不知为何还能存在的形状。不再受任何情绪的闸门约束。很近，

老人浑身浴血，

然后，早已不知丢在了第几重封印碎裂时的尘埃里。撞入他刚刚被撬开一丝缝隙的“空无”：

“是为师……自己。

就在这时，